Ideas sueltas acerca de Silvia Prieto - Rodrigo Moreno

Ideas sueltas acerca de Silvia Prieto

Si uno describiera los llamados pillow shots de Ozu se encontraría con narraciones:

El viento mece las prendas de ropa tendidas sobre la soga.

El tren de la tarde pasa. Otro tren más lejos, también.

Dos botellas conforman una extraña simetría. El mar detrás. 

Algún impulso narrativo debe determinar el encuadre del plano y su duración. También su sonido. De lo contrario estaríamos frente a una sucesión coleccionable de elementos inanimados (un rincón de la casa, unas plantas, unas nubes). Alguien podría objetar esto:

• Sí, quiero filmar sólo unas nubes. 
• Muy bien, házlo, pero no es eso lo que estoy planteando. 

Lo que planteo es su voluntad narrativa. Y esto proviene de un reciente encuentro una vez más con Silvia Prieto, de Martín Rejtman, en donde además de los planos de carteles de bares y restoranes (y de la calle Lavalle cuando tenía cines) hay una serie de momentos de la ciudad que dan lugar a esa narración arrolladora que Rejtman no está dispuesto a representar sino a través de un off y de unos planos de la ciudad (trenes, árboles, el atardecer). Están allí no como fondo del relato en off (para eso utiliza directamente el corte a negro) sino como construcción de una ciudad  y de una época. La materialidad que se desprende del tren amarillo y rojo que ya no existe más da cuenta tanto como la lata de seven up diet que se toma Brite y su futuro marido, o como el contestador automático que le regala el dealer a Silvia Prieto o como las propias calles de Palermo que lucen ya irreconocibles. 

No son meras descripciones de un tren que pasa sino que hay allí una narración oculta que, inserta en el mundo de la película, se vuelven completas. Pero también la película se completa con esos planos. Una simbiosis hecha con fragmentos de una misma cosa, de una misma mirada. 

Esa materialidad nos devuelve una conciencia de época contundente, Silvia Prieto es una película que enarbola un mundo cerrado en donde objetos y personajes por igual se conectan bajo todas las combinaciones posibles sin salir nunca de los límites de su propio idioma. Sin embargo la relación con su propia contemporaneidad la vuelve un documento de época mucho más preciso que el de un mero testimonio como por ejemplo El viaje, de Pino Solanas que, habiendo sido filmada durante los noventa y haciendo referencia explícita al menemismo, resulta una película de los setenta. La película es testigo del momento en que fue filmada sin ser testimonial y, sobretodo, sin abandonar su apuesta formal de consolidación de un mundo propio. 

Los coches, las veredas, los carteles, los interiores hablan por sí solos mientras en paralelo Silvia Prieto y la saga de ex maridos, futuros amantes y compañeras de trabajo se comunican por medio de diálogos que sólo podrían ocurrir en el cine. 

El final de la película, hecho de un material casero en donde un grupo de mujeres de igual nombre y apellido que la protagonista, se juntan a tomar el té, se funde con el extrañamiento que propone el resto de la película. Pueden pasar dos cosas, o el espectador ya está imbuido de ese tono monocorde minado por réplicas y contrarréplicas que se suceden una tras otras como si fueran parte de una comedia de Howard Hawks con guión de Ben Hetch, y entonces el mundo adquiere ya ese tono; o bien ese tono, que es el hablar, o el decir de todas las películas de Rejtman (y que es un decir más de todos los decires del cine, siempre artificiales) no es tanto más extraño que el de esas mujeres que, con la simpleza de una vecina, cuentan algunos titulares de sus propias vidas. El hallazgo de este final es doble. Por un lado, el de enlazar dos mundos, el real y el ficticio para fundirlos en uno solo y por el otro el de interrumpir una narración que avanza como una catarata de puntos seguidos y que podría seguir in eternum bajo su régimen de oraciones cortas y planos breves. Ese final, como un deus ex machina, sorprende por su voluntad de no concluir nada. Se trata de una película que ensaya una circularidad permanente y que a último momento decide abrir el círculo  para dejarnos en un abismo capaz de refutar cualquier sospecha en relación a lo determinante de sus acciones. Como si todas las afirmaciones, una tras otra, que avanzan a lo largo de la película, concluyeran en una pregunta sin respuesta, ¿quién soy?