The Sun Also Rises II - Rafael Filippelli

Algunos me dijeron a propósito del texto anterior, que resultaba interesante comenzar por una película (aunque fuera mediocre) para llegar a la literatura. De hecho, se invierte la historia, donde lo previamente escrito posibilita “las imágenes y los sonidos”. Resulta gracioso pero así lo piensa la gente. Sin embargo, no fue así. Aunque no por una decisión a priori. Simplemente no fue así. Estaba releyendo la novela de Hemingway y se me ocurrió averiguar si se había filmado alguna adaptación y me encontré con la película de King. Desde ya que no la vi. No me pareció necesario. 

Me sigo olvidando del cine, entonces, y prosigo. Pocas veces el vitalismo de Hemingway alternó tan eficazmente con la incapacidad de participar de la acción. Si alguien me contara una novela donde el deseo de “ella” es tan ineficaz como la pasividad de “él”; donde “él” sufre los amoríos de “ella” pero que nada sería peor que quedar fuera de su mundo y que todo eso no constituye un chantaje sentimental, no dudaría en decir que se trata de una novela de Scott Fitzgerald, uno de los norteamericanos que formó parte de la famosa “generación perdida” y que jamás haría nada sin elegancia y melancolía y que ayudó a Hemingway a consagrarse y que convirtió esa compleja relación en una de las muchas razones de su destrucción.

Releyéndome, no puedo sino pensar que es imposible no volver al cine. En un sentido convencional, todo lo dicho forma parte central de lo que se piensa como “cinematográfico”. Más bien de lo que no debería ser el cine. Entonces: ¿de qué se habla cuando se habla de adaptación, transposición o como se prefiera? ¿No se tratará de la dependencia de siempre? El cine tiene una suerte de complejo de inferioridad con la literatura. Se me podría decir, “hace bien”. Es posible. Aunque sé que hay una corriente de pensamiento que así lo piensa, el cine no es necesariamente una suerte de literatura por otros medios. Es más: eso es definitivamente su desaparición como un arte posible. Nadie está pensando en olvidar a la literatura. Simplemente en no convertirla en el origen de cada película. Grandes cineastas modernos nunca dejaron de tener a la literatura presente. Pero también a la pintura y a la música. Straub, Godard, Antonioni y más cerca nuestro, Llinás, son algunos ejemplos.

En realidad, en el momento en el que estas ideas están más olvidadas y rechazadas que nunca, bien vale la pena reivindicarlas.

Gary Cooper (izquierda) con su amigo Ernest Hemingway (derecha)