El último paraíso - Rodrigo Moreno

Extraños en el paraíso se había hecho siete años antes de que se estrenara en Buenos Aires. 

Por aquella época, en que no abundaban demasiadas películas en el mundo,  era frecuente que para apoyar el estreno de un cineasta ignoto se estrenaran sus películas anteriores. "Bajo el peso de la ley", estoy hablando de Jim Jarmusch, se estrenó en esta ciudad en 1991 y como había funcionado relativamente bien, un distribuidor decidió traer su película anterior. 

Por ese entonces la Universidad del Cine acababa de abrir y yo cursaba ahí el primer año. Un profesor de técnicas audiovisuales, un videoartista llamado Carlos Trilnick, recientemente fallecido, nos la recomendó enfáticamente: tienen que ir a ver "Stranger than paradise". En la puerta del aula, a la salida de una de sus clases, me lo volvió a decir ya como un encargo que entendí personal. No dejes de verla, empieza en un rato en el Lorca. Yo tenía 18 años, nunca antes me habían recomendado una película de esa manera y al rato ya estaba sentado en la sala 1, ese cajón rectangular y desangelado que en la mitad de la platea tiene (¿tenía?) una extraña hondonada. Por aquel entonces el Lorca olía a pis de gato. Éramos muy pocos, tres o cuatro espectadores. La experiencia fue intensa. Inmediatamente entendí que allí había una película generacional. No porque me identificara con John Lurie sino porque había una forma de lo joven que me interpelaba: el bajo presupuesto, el blanco y negro, Esther, la prima húngara, caminando con sobretodo por la calle con un grabador a cuestas mientras sonaba Screamin' Jay Hawkins, el propio Lurie, cigarrillo en la boca, sombrerito. Nadie hablaba, no hacía falta, los personajes habitaban el plano sin hablar, el absurdo y la marginalidad un poco canchera de los personajes, el desencuentro, el extraño triangulo amoroso, las all star apoyadas sobre el parabrisas, los contrapicados filmados con gran angular, el paisaje post industrial siempre desolador, los cortes a negro para separar un plano de otro. Todo eso conformaba un lenguaje joven. Que no provenía de la televisión y sus vicios cliperos sino de una traducción de cierta especificidad propia del cine, el plano secuencia y el paso del tiempo. Pero ninguno de estos elementos llegaba a conformar una forma estrictamente novedosa. El cine moderno edificado treinta años antes latía en Extraños en el paraíso como en ninguna otra película de la época, pero también podían leerse allí otras reminiscencias relacionadas al Wenders de los 70, a la tradición underground neoyorquina e incluso, ya fuera del cine, al movimiento beatnik. Todo esto junto comprendía una energía nueva, una fuerza poderosa asociada a la juventud que marcó un rumbo, que incluso parió a toda una generación de cineastas. 

Me gustaría saber por qué esa fuerza está hoy ausente, ¿por qué el siglo XXI todavía no ha dado al gran autor de lo joven? O será que en este siglo se terminó de dinamitar todo discurso posible y ya no existe siquiera la chance de marcar un rumbo?